Vor einem der Gärten, etwas versteckt unter zwei Pappeln, fand Werner schließlich die Telefonzelle.
     „Kannst du mir Geld überweisen? An eine Transferbank in Wladiwostok?“ Auf die Nachricht des Überfalls reagierte sein Vater erwartungsgemäß allergisch. Werner drehte sich genervt um und lehnte sich an die Rückwand der Zelle, während er die Litanei über sich ergehen ließ. Sein Blick streifte über die Hügelkette auf der anderen Seite der Bucht, dann über das diesseitige Ufer und die Motor­yachten. Sieh an, selbst in dieser abgelegenen Gegend gibt es Leute, die etwas Geld haben. Als Werner sich wieder umdrehen und auf sein Telefonat konzentrieren wollte, nahm er beim Drehen des Kopfes fast unbewusst und nur aus den Augenwinkeln noch etwas anderes wahr: Dunkelgrün. Sein Gehirn benötigte ein paar Sekunden, um den zwischen all dem Unkraut kaum wahrnehmbaren Reiz herauszufiltern und zu bewerten, doch als es ihn vollständig entschlüsselt hatte, warf Werner entgeistert den Kopf herum und starrte das Objekt mit großen Augen an. Hinter den Booten, halb versteckt, stand ein dunkelgrüner UAZ. „Warte mal, ich hab da gerade was entdeckt!“ Er ließ den Hörer baumeln und näherte sich, die Umgebung aufmerksam observierend, dem schmiedeeisernen Tor.
     Um das Kennzeichen zu erkennen, stand das Auto zu weit entfernt, doch die blaue EU-Kennung war deutlich zu sehen. Sehr unwahrscheinlich, dass es hier ein zweites Fahrzeug desselben Typs mit EU-Nummernschild gab. Die haben sich nicht mal die Mühe gemacht, die Schilder zu entfernen, unglaublich!
     „Ich ruf wieder an!“ Werner hängte den Hörer auf. Dann schaute er zu den Kleingärten hinüber. Niemand da. Die zwei Pappeln standen direkt hinter dem Zaun, es dämmerte bereits. Er sprang über den niedrigen Zaun und kletterte, gut versteckt hinter der Telefonzelle, eine der beiden Pappeln hoch, bis er einen bequemen Ast erreichte, um sich darauf niederzulassen. So saß er wie auf dem Präsentierteller, denn die Bäume hatten ihre Blätter längst schon verloren. Doch die Tarnbekleidung erfüllte ihren Zweck, und es gab hier keine einzige Straßenlaterne. Nach einer halben Stunde kam die Dunkelheit und verbarg Werner unter ihren finsteren Schwingen.
     Neben dem eisernen Tor stand ein Backsteingebäude, erbaut aus unterschiedlich farbigen Ziegeln, mit nur wenigen Fenstern. Als die Dämmerung einsetzte, erhellte Licht das Innere des Gebäudes, doch konnte Werner niemanden darin entdecken. Leichter Frost kletterte langsam den Baum hinauf und verbiss sich in Werners Füßen. Welch blöde Idee, was soll das hier eigentlich werden? Vermutlich haben sie das Auto an jemanden verkauft und sind längst über alle Berge. Der Gedanke war kaum zu Ende gedacht, da näherte sich, den Hügel hinab, der Scheinwerferkegel eines rasch näherkommenden Fahrzeugs. Verdammt, das sind sie! Werner erkannte den alten Lkw sofort wieder. Er hielt vor dem Tor, der drahtige Typ mit dem öligen Pferdeschwanz öffnete es und fuhr auf das Grundstück. Dann lief er auf das Gebäude zu und betrat es von der für Werner nicht einsehbaren Rückseite. Im Inneren gab es ein großes Hallo, Musik wurde angestellt, die nach und nach deutlich lauter wurde.
     Ein zweites Fahrzeug kam den Weg entlang und fuhr auf das Gelände. Ihm entstiegen sechs Personen, die Werner nicht kannte. Die Party kam jetzt richtig in Stimmung, die Musik plärrte selbst durch die geschlossenen Fenster unverhältnismäßig laut. Werner fror erbärmlich auf seinem Ast, nach drei Stunden stieg er herunter, um sich durch etwas Bewegung aufzuwärmen. Fast wäre ihm dadurch das nächste Ereignis entgangen, denn die Tür zur Rückseite wurde geöffnet und eine Person verließ das Gebäude. Werner nahm es nur indirekt durch den Lichtschein der geöffneten Tür und die lauter und wieder leiser werdende Musik wahr. Wegen der Dunkelheit war kaum etwas zu erkennen, aber die Glatze des verhältnismäßig kleinen Mannes leuchtete deutlich sichtbar durch die Nacht. Es war der Typ, der den Motor wieder zum Laufen gebracht hatte. Anscheinend war er schon vorher im Haus gewesen.
     Der Mann schwankte schwer alkoholisiert in Richtung des Wassers. Vielleicht muss er mal pinkeln, mutmaßte Werner, doch er steuerte auf eine der Motoryachten zu, die im Wasser lagen. An Deck ging die Beleuchtung an, dann wurde auch der Innenraum erhellt. Sieh mal an, dort versteckt ihr euch! Werner rang mit seiner Unentschlossenheit, dann riss er sich zusammen, kletterte zurück, lief geduckt den Weg entlang, weg von dem Gebäude mit der feiernden Gesellschaft, und stieg hinter der Wellblechhalle, weit außer Sichtweite, über den Zaun. Ist doch manchmal gar nicht so schlecht, wenn es keine Laternen gibt, freute er sich und lief zum Boot hinüber, das am Ende eines T-förmigen Holzstegs vertäut war. Er zog seine schwarze Strickmütze noch etwas tiefer, schlug den Kragen hoch, sodass vom Gesicht nur ein schmaler Spalt übrig blieb und schlich dann auf Zehenspitzen den Steg entlang, der dank seiner massiven Bauweise glücklicherweise nicht das leiseste Knarren von sich gab.
     Werner spähte mit sicherem Abstand durch die Fenster nach drinnen, doch er konnte den Mann nirgends entdecken. Sicherheits­halber noch ein Blick zurück zum Haus, dann schwang er sich behutsam über die niedrige Reling aufs Deck. Das Auftreffen der Stiefel verursachte ein leises Kratzen auf der weißen Kunststoffoberfläche, weshalb er kurz innehielt und auf eine Reaktion wartete. Da alles ruhig blieb, betastete er seine Sohlen, entfernte ein paar Steinchen aus dem groben Profil und kroch dann um die Aufbauten herum über das Deck. Noch immer kein Lebens­zeichen von dem kleinen Mann, und das Boot war nicht besonders groß, also wo konnte er nur sein? Als Werner das Heck erreichte, sah er die einen Spalt breit geöffnete Tür. Vielleicht kommt er gleich wieder heraus? Er verharrte ein paar Minuten unbeweglich und schob sich dann langsam an die verspiegelte Schiebetür heran. Die See war ruhig, das Boot lag da wie ein Stein. Sachte zog Werner am Griff und öffnete die Tür Millimeter für Millimeter, in Erwartung verräterischer Geräusche. Doch nichts rührte sich. Nur vom Festland wehte die plärrende Musik herüber.
     Aus dem Inneren schlugen ihm widerwärtige Alkohol­aus­düns­tungen entgegen. Er ging hinunter in die Hocke und tastete sich auf allen Vieren leise vorwärts. Zu seiner Linken befand sich eine kleine Kücheneinrichtung, und gleich hinter der Tür, auf der rechten Seite, eine Art Anrichte mit mehreren Schub­laden und Türen. Einer Raubkatze gleich, schlich er weiter voran. Links eine Sitzgruppe mit Tisch, auf ihm ein Aschenbecher nebst Feuerzeug. Rechts ein Sofa, daraufliegend eine Jacke, davor die Sitzbank des Rudergängers. Und ganz weit vorn, unterhalb der Frontscheibe, eine schmale Tür. Sie führte über eine Treppe hinab in den Bugraum. Nur dort konnte er noch sein! Werner näherte sich der Tür und riskierte einen ersten Blick hinunter in die Dämmerung. Dann erschrak er über seinen eigenen Schatten, krabbelte wieder zur Eingangstür, fand zwei Schalter und löschte die Lichter außen und im Innenraum.
     Zurück zum Bug! Er setzte als erstes den Hacken auf die oberste Stufe, klappte den Fuß nach vorn, bis die ganze Sohle die Oberfläche berührte und erhöhte langsam den Druck, bis das ganze Gewicht auf der Stufe lastete. Dann den anderen Fuß. So ging es die ganze Treppe hinab, Schritt für Schritt, nur kein Geräusch verursachen!
     Ein funzeliges Lämpchen an der Decke verstreute sein schauriges Licht in dem schmalen, niedrigen Raum. Auf beiden Seiten jeweils ein Doppelstockbett mit zugezogenen Vorhängen. Trotzdem wusste Werner genau, in welcher Koje der Mann lag. Er spürte die Wärme­abstrahlung des fremden Körpers auf seiner linken unteren Gesichtshälfte, bestätigt durch den Fuseldunst, der hinter dem Vorhang hervorquoll. Werner hob ihn langsam an und sah den Mann in Unterwäsche mit dem Gesicht zur Wand auf der Pritsche liegen. Er schlief.
     Leise drehte sich Werner um und schlich wieder die Stufen hinauf. Die Tür zum Bugraum ließ er offen, um das Geschehen im Auge zu behalten. Dann sah er sich um. Ob sie meine Sachen hier irgendwo versteckt haben?
     Er lief zurück zum Eingang und durchstöberte leise die Schubladen und Schränke der Anrichte, fand aber nichts von Interesse. Doch halt, ganz hinten in einer der Schubladen, unter einem Haufen Akten, stieß er auf vier Mobiltelefone, darunter auch sein eigenes. Es war ausgeschaltet, vermutlich war der Akku erschöpft. Werner realisierte, dass der Anblick des wiedergefundenen Handys in seiner Hand ihn kaum überraschte, so als hätte er nichts anderes erwartet. Immerhin, das war doch schon mal ein Anfang!
     Als nächstes untersuchte er die Jacke auf der Couch. Zuerst nur Papierkram, nichts Wichtiges. Dann ein großes Portemonnaie, wie es Kellner gern benutzen, mit vielen großen Scheinen in unterschiedlichen Währungen, aber auch mehreren hundert Euro. Sind das etwa meine? Ach was soll‘s! Er nahm das Geld an sich und suchte weiter.
     Schlafraum … Wohnraum … Küche. Und wenn sie mal müssen? Werner suchte und fand eine halbversteckte Tür neben der Küche, die in einen winzigen Toilettenbereich mit Wasch­becken führte. Sieh mal an, am Wandhaken eine Polizeiuniform, fein säuberlich über den Bügel gehängt! Was hat die denn hier zu suchen? Ansonsten nur Kosmetikartikel, Zahnbürste, Seife und Toilettenpapier.
     Er schloss die Tür wieder und blickte sich ratlos um. Die wirklich wichtigen Dinge habe ich nicht gefunden. Aber was habe ich auch erwartet, dass die mir meinen Reisepass und die Kreditkarte eis­gekühlt auf dem Silbertablett servieren?
     Bei dem Gedanken verengten sich seine Augen zu schmalen Schlitzen. Eisgekühlt? Er öffnete den Kühlschrank. Milch, Butter, Brot, wer legt denn Brot in den Kühlschrank? Wurst. Wodka, natürlich! Und noch ein Tiefkühlfach. Er öffnete die Klappe, eine Blechdose mit Eiswürfeln, dahinter eine hellbraune Schachtel. Intuition? Er zog die Schachtel heraus und wurde blass. Sie enthielt einen Stapel mit mehreren Ausweisen, Reisepässen und Kreditkarten verschiedener Personen und Nationalitäten. Männer, Frauen, Mongolen, Ukrainer, Chinesen, aber vor allem Russen. Und obendrauf Werners Papiere. Es gab schon mehrere solche Überfälle, hatte Maria erzählt. Werner fühlte kalte Wut in sich aufsteigen. All diese Menschen! Ich sollte diese Dreckskerle mitsamt ihrer Yacht versenken! Wie hatte Jean gleich gesagt? ‘Ne Weltreise machen und anschließend abkassieren, dafür würde manch anderer töten? Das käme ja fast hin.
     Doch er zügelte sich, steckte die Dokumente ein und überlegte. Wie kann ich diesen Halunken am besten einen Strick daraus drehen? Vielleicht die Ausweise irgendwo auf dem Gelände verstecken und der Kriminalpolizei in Wladiwostok einen anonymen Hinweis geben? Mal sehen, vielleicht ergab sich noch etwas. Das Handy und meine Unterlagen habe ich also gefunden. Fehlt eigentlich nur noch die Kleidung.
     Nach dem Kühlschrankfund zog Werner nun auch ungewöhnliche Verstecke in Betracht und öffnete neugierig die Schranktür unter der Spüle. Doch der schmierige Griff entglitt seinen Fingern, und die Federmechanik ließ die Tür mit einem laut peitschenden Knall wieder zuklappen. Adrenalin schoss heiß durch Werners Körper und ließ ein paar Schweißperlen auf seiner Stirn umhertanzen. Atemlos lauschte er in die Stille des Bugraumes hinunter. Doch nichts regte sich. Nach ein, zwei Minuten wagte er einen neuen Versuch.
     Ein undefinierbarer Geruch schlug ihm entgegen, irgendwie muffig und leicht ätzend. Zu dunkel um etwas zu erkennen. Werner griff beherzt hinein und hielt einen Plastikeimer in den Händen. Er war zu zwei Dritteln mit Wasser gefüllt, darin schwammen unzählige Zigaretten- und Zigarrenstummel und verliehen der miefigen Melange ihre muffige Kopfnote. Brandschutz war durchaus eine wichtige Angelegenheit bei Seefahrern! Trotzdem eine eklige Schweinerei.
     Werner stellte den Eimer oben in der Spüle ab und widmete sich weiter den im Dunkeln verborgenen Schätzen. Er ertastete einen schweren, zylinderartigen Gegenstand und zog ihn heraus. Der Pappeimer verströmte einen scharfen Geruch nach Lösungsmitteln und war die ätzende Komponente der befremdlichen Duftmixtur. Werner hob den Deckel ab. Der scharfe Dunst reizte die Augen sofort zu Tränen. Bohnerwachs! Momentan nicht weiter hilfreich, darum verschloss er den Behälter sofort wieder.
     Erneut peitschte ein lauter Schlag Werner den Schrecken in die Glieder. Schritte auf dem Deck! Lautes Grölen und verschlagenes, hinterhältiges Lachen einer schneidenden Stimme näherten sich in gefährlichem Tempo. Der zweite Mann lallte unverständliches Zeug. Hastig stellte Werner den Pappeimer in den Schrank zurück, schloss leise die Tür und suchte nach einem passenden Versteck. Toilette? Zu riskant, wenn sie gerade jetzt das Bedürfnis quält! Schon waren die Schritte an der Tür. Werner sah keine andere Möglichkeit, als sich in den Bugraum zurückzuziehen, um schnellstmöglich von der Bildfläche zu verschwinden und Zeit zu gewinnen. Vielleicht blieben sie ja erst mal oben.
     In Panik suchte er mit dem Fuß die oberste Stufe, doch die noch immer tränenden Augen und die Dunkelheit ließen ihn das Ziel verfehlen. Ohne Halt zu finden, polterte er auf dem Hintern die Treppe hinab, während oben die Schiebetür zur Seite glitt. Autsch!
     Mit starrem Entsetzen und schmerzverzerrtem Gesicht warf Werner einen Blick auf den schlafenden Mann, der sich jedoch nicht regte. Was nun? Wohin? Die Tür zur Kajüte stand noch immer offen und barg die Gefahr baldiger Entdeckung in sich. Es klickte verhalten, Licht fiel durch den schmalen Gang die Treppe hinab. Ein weiteres Mal ließ das peitschende Geräusch der Küchen­schranktür Werner zusammenzucken und erinnerte ihn unerbittlich an den noch immer in der Spüle stehenden Wasser­eimer. Verdammt, den habe ich glatt vergessen!
     Hektisch schleuderte Werner seine Blicke umher, keine Nische, in der er sich verbergen, keine Schranktüren, keine Vorhänge, hinter denen er sich verstecken könnte. Die harten Schritte waren jetzt ganz nah, kurz vor der Treppe nach unten. Moment mal … Vorhänge? Werner blickte rasch in die Kojen – Bettzeug … Bettzeug … unbezogen! Mit einem mächtigen Satz sprang er in das Bett über dem Schlafenden und zog den Vorhang zu. Keine Sekunde zu früh, denn schon stolperten die beiden Ankömmlinge mit schwerer Schlagseite die Stufen herunter. Durch den dünnen Stoff konnte Werner die Silhouetten der zwei erkennen. Es waren die beiden ebenfalls am Überfall beteiligten Männer. Werner brachte seine Faust vorsorglich in eine günstige Position. Ein Blick hinter seinen Vorhang und er hätte demjenigen die Nase zertrümmert.
     Der drahtige Typ mit dem Pferdeschwanz schob den Vorhang zur Seite …

Der Verhörraum war klein, weiß und fensterlos. Über der holz­imitierenden Kunststofftischplatte mit daruntergeschraubten, gummiüberzogenen Stahlbeinen summte leise eine Leuchtstoffröhre. Nach nur wenigen Minuten betrat ein Mann in Uniform den Raum und setzte sich zu Werner an den Tisch. „Guten Tag. Major Wolkow von den russischen Grenztruppen.“ Er las sich das Kurzprotokoll des kontrollierenden Grenzbeamten durch, schaute sich Werners Papiere an, dann fragte er: „Sie sind Deutscher? Woher stammen Sie? Aber Sie leben in Frankreich? Und was ist der Grund Ihres Aufenthalts?“
     Der Offizier sprach wie viele Militärs knapp und präzise. Werner hatte dennoch Mühe, den Fragen zu folgen, denn er rätselte noch immer an einem einzelnen Detail der Begrüßung des Mannes herum. Russische Grenztruppen? Und als er schließlich darauf einging, klang seine Frage unhöflicher, als er eigentlich beabsichtigt hatte: „Und was bitte ist der Grund Ihres Aufenthalts?“
     Major Wolkow war ein seriöser Mann und seit über dreißig Jahren als Grenzbeamter tätig. Die lange Erfahrung im Umgang mit schwierigen „Patienten“, wie er problematische Fälle gern bezeichnete, stellte sicher, dass ihn so schnell nichts aus der Ruhe brachte: „Sie haben einen Grenzübertritt ohne Einreisevisum versucht, und mich interessiert nun, warum. Also?“ – „Ich habe in den Reise­hinweisen des Auswärtigen Amtes nachgesehen, dort steht, man benötigt inner­halb der ersten fünfzehn Tage kein Visum für Kasachstan.“ Der Offizier musterte Werner einen Augenblick lang, dann klopfte es an der Tür. Ein Mitarbeiter brachte Werners Sachen, flüsterte dem Major etwas zu, was dessen Augenbrauen vor Erstaunen zu Höhenflügen veranlasste und verließ gemächlich den Raum.
     „Sie können sich wieder anziehen!“ Der Mann reichte Werner seine Kleidung und blätterte derweil im beschlagnahmten Reise­atlas. Er schlug eine Seite auf, drehte sie zu Werner hin und deutete mit dem Finger auf eine Stelle. „Hier ist Mariupol. Von dort sind Sie gekommen. Und nun folgen Sie mal der Strecke.“ Sein Finger glitt an der Route entlang. „Hier ist der Grenzübergang. Und welches Land folgt anschließend?“ Werner schaute ungläubig auf die von oben nach unten verlaufenden Buchstaben und wurde blass. Russland! Er hatte übersehen, dass die Russische Föderation bei Wolgograd noch einen gehörigen Schlenker runter bis nach Georgien machte. Die dünnen Linien der Grenzverläufe waren ihm auf dem kleinen Display seines Handys gar nicht aufgefallen. „Und nun noch einmal – was ist der Grund Ihres Aufenthalts?“
     Als Werners Geschichte endete, trug der Major einen äußerst argwöhnischen Gesichtsausdruck zur Schau. Werners Unschuldsmiene erstarb, als der Major ein Bündel mit Geldscheinen auf den Tisch warf. „Das haben meine Mitarbeiter unter Ihren Einlegesohlen gefunden.“ Er holte tief Luft, erhob sich, legte die Arme auf den Rücken und begann, im Raum umherzulaufen. „Und unser Drogenspürhund hat im Inneren Ihres Fahrzeugs angeschlagen. Es wurde zwar nichts gefunden, aber es bedeutet trotzdem, dass sich in dem Auto mal Drogen befunden haben müssen. Vielleicht stammt das viele Geld ja daher? Wissen Sie, wir sind momentan sehr skeptisch gegenüber Besuchern aus dem Westen. Sie haben einen deutschen Pass, fahren ein nicht auf Sie zugelassenes russisches Fahrzeug mit französischen Nummernschildern. Haben mehrere tausend Euro in den Stiefeln versteckt. Drogenspuren im Fahrzeug. Und Sie haben versucht, ohne Visum die Grenze zu übertreten. Wie bitte soll ich das alles nun interpretieren? Handeln Sie mit Drogen? Sind Sie vielleicht ein Agent? Verstehen Sie was ich meine? Unterstützen Sie regierungs­feindliche Organisationen?“
     Das brachte Werner gefährlich in Wallung. „Sie meinen oppositionelle Bewegungen?“ fragte er höhnisch zurück. „Und wenn es so wäre? Sie schicken doch auch Ihre Panzer in die Ukraine, als Unterstützung für die Separatisten!“ Er erschrak über sich selbst. War das nicht etwas leichtsinnig? Sei lieber auf der Hut, das kann für dich gefährlich werden!
     Der Major nahm wieder Platz. Die Tür öffnete sich und ein Mann in Zivil betrat den Raum, einen Stuhl in der Hand. Er setzte sich wortlos, seitlich von Werner, mit an den Tisch, stützte die Ellen­bogen auf und legte sein Kinn auf die Fäuste. Dabei schaute er zwischen den beiden Kontrahenten hindurch an die gegenüberliegende Wand.
     Der Major lehnte sich völlig unbefangen zurück und fragte: „Woher haben Sie diese Information?“ – „Na, das steht doch überall in den Zeitungen. Im Fernsehen kommt es auch.“ –„Haben Sie‘s überprüft? Woher wissen Sie, dass es die Panzer tatsächlich gibt?“ Werner war verwirrt. Warum sollte er Nachrichten überprüfen? Wie soll das gehen?
     Als ob der Major es aus Werners Gesicht herauslesen konnte, lieferte er gleich nach, und sein zackig-militärischer Sprachstil wandelte sich in die Worte eines Menschen, dessen Gedanken angesichts der bedrohlichen Zukunft von tiefer Sorge erfüllt sind: „Sicher, persönlich hier vorbeizuschauen, ist eine Möglichkeit. Etwas einfacher aber wäre es, auch die Meldungen der Gegenseite zu lesen. Oder im Internet nach weiteren Alternativen zu suchen, die sich auf Nachrichten spezialisiert haben. Wenn je eine Zeit existierte, in der es Informationen im Überfluss gab, dann ist das heute. So können Sie eine Situation von verschiedenen Seiten betrachten, um sie abschließend zu bewerten. Ich selbst lese jeden Tag mehr als dreißig Online­zeitungen, linke und rechte, russische und amerikanische. Auch ukrainische natürlich. Wussten Sie, dass in der Ukraine in den letzten Jahren nur Großunternehmer an der Macht waren? Die Politik wurde durch mafiöse Clans, korrupte Akteure aus dem Energie- und dem Banken­sektor gestaltet, zu deren Gunsten natürlich. Sie kontrollieren die Massenmedien und herrschen über gigantische Wirtschafts­imperien. Darüber haben Sie in Ihren Zeitungen vermutlich nichts gelesen, oder?“
     Werner fühlte sich wie ein kleiner Junge, der vom Schul­direktor eine Standpauke erhält. Wie hatte die Zürcher Kellnerin gesagt? Forschen Sie mal im Internet nach, für wen die Konstrukteure dieses privaten Rentensystems früher gearbeitet haben.
     Der Major ergriff wieder das Wort: „Haben Sie gewusst, dass die USA fünf Milliarden Dollar für einen politischen Wechsel in der Ukraine investiert haben?“ – „Wer behauptet das?“ fragte Werner trotzig. „Nun, die zuständige Mitarbeiterin des US-Außen­ministeriums.“ – „Das haben die selbst gesagt?“ – „Das überrascht Sie? Stand wohl auch nicht in Ihren Zeitungen?“ Der sich ansonsten korrekt und nüchtern verhaltende Offizier konnte sich nun einen Anflug von Häme nicht verkneifen. „Und der amerikanische Präsident selbst hat in einem Fernsehinterview bestätigt, dass die USA aktiv am Putsch in der Ukraine beteiligt waren. Können Sie sich erinnern, so etwas jemals über Russland gehört zu haben?“
     Werner konterte sofort: „Die ukrainische Regierung meldete kürzlich, dass bei Kampfhandlungen russische Soldaten fest­genommen wurden, die auf Seiten der Separatisten gekämpft haben!“ Der Major parierte kühl: „Und wenn es so wäre? In der Nähe von Logwinowo kämpften polnische, französische, britische und amerikanische Söldner auf der Seite der ukrainischen Truppen. Sie wurden übrigens von den Volksmilizen eingekesselt. Also wo ist da der Unterschied? So ist das nun mal, Krieg ist ein schmutziges Geschäft, leider, möchte ich hinzufügen!“
     „Und was ist mit der Krim? Die hat sich Russland ja wohl eindeutig unter den Nagel gerissen, oder anders formuliert – annektiert.“ Der Major seufzte: „Tja, die Krim. Ob man das nun als Annexion oder freie Entscheidung der überwiegend russisch­stämmigen Einwohner betrachten sollte, darüber mag man sich streiten. Doch ich bin sicher, es wäre allen Beteiligten lieber, wenn das nicht nötig gewesen wäre. Spielen Sie Schach?“
     Werner versuchte krampfhaft herauszufinden, worauf die Frage wohl hinauslief. Der Major redete bereits weiter: „Die Politik des Westen hat die Situation hier gefährlich verschärft. Unser Verhältnis zur Ukraine war nie besonders gut, doch der von euch unterstützte Putsch hatte die Lage hier erst wirklich explosiv gemacht.“
     Werner fasste sich wieder und fragte: „Wer ist euch? Ich habe damit nichts zu tun. Ich interessiere mich auch nicht sonderlich für Politik.“ Die offenherzige Kellnerin aus Zürich kam ihm erneut in den Sinn – Parteien, die den ganzen Mist eingebrockt haben, werden trotzdem immer wieder gewählt.
     „Vielleicht wäre es aber besser, wenn Sie sich mal für Politik interessieren“, unterbrach der Major Werners Erinnerungen. „Also, was ist nun, spielen Sie Schach?“ – „Ich weiß, wie die Figuren bewegt werden, aber Strategie ist nicht so meine Stärke.“ Der Major schüttelte verständnislos den Kopf: „Am besten wäre es, keine der Seiten berührt die Figuren. Dann kann zwar keiner gewinnen, aber auch keiner verlieren. Doch wenn eine Seite einen Zug macht, muss die andere reagieren. Sie können offensiv oder defensiv spielen. Aber am Ende müssen Sie ziehen, die Figuren des Gegners schlagen, sonst verlieren Sie das Spiel. In den letzten fünfundzwanzig Jahren, nach dem Ende des kalten Krieges, hat sich die NATO entgegen den Vereinbarungen vom Frühjahr 1990 immer weiter nach Osten ausgedehnt. Heute wird darüber nachgedacht, die Ukraine mit aufzunehmen, in unseren Nachbarländern finden NATO-Manöver bedrohlich dicht an der Grenze zu Russland statt. Das ist für uns ein höchst beunruhigender Zustand! Und in Polen sollen Abwehrraketen stationiert werden.“ – „Die sind doch nicht gegen Russland, sondern gegen den Iran gerichtet“, warf Werner ein. „Haben Sie‘s überprüft?“ fragte der Major zurück. Er blätterte erneut im Reiseatlas, drehte ihn zu Werner hin und tippte auf eine Übersichtskarte. „Hier ist der Iran. Wenn dessen Raketen angeblich Europa bedrohen“, dabei grenzte er mit beiden Händen den Kontinent von Lissabon bis Moskau ein, „was meinen Sie wäre dann wohl der günstigste Ort, um Abwehrraketen aufzustellen, die ganz Europa schützen könnten?“ Werner betrachtete die Lage interessiert, dann gab er kleinlaut zu: „Tatsächlich, Sie haben recht! Die Türkei wäre ein viel besserer Standort, wenn man die Raketen möglichst frühzeitig abfangen möchte. Und Polen wäre“, er schaute die umliegenden Länder und die weite Entfernung zum Iran an, „nun ja … eher gar nicht geeignet.“ – „Richtig! Und zudem ist auch die Türkei NATO-Mitglied, es sollte eigentlich keine Schwierigkeiten geben. Was haben Sie daraus nun gelernt?“ Der Major lieferte die Antwort gleich nach: „Überprüfen Sie‘s! Hinterfragen Sie alles! Glauben Sie nicht mir, glauben Sie auch nicht den Medien, weder Ihren noch unseren. Machen Sie sich immer Ihr eigenes Bild!
     Und nun noch mal zur Krim. Sie ist strategisch sehr wichtig für uns. Eine vorgelagerte Halbinsel, die von außen schwer anzu­greifen, dafür aber gut zu verteidigen ist. Und ein praktisch unsinkbarer Flugzeugträger. Dort liegt unsere Schwarzmeerflotte, sie garantiert uns einen schnellen Zugang zum Mittelmeer über Istanbul. Wir könnten sie auch nach Noworossijsk verlegen, aber das liegt bereits 500 Kilometer weiter östlich. Zur Abwehr eines NATO-Angriffes auf Russland ist die Lage der Krim geeigneter. Unsere Truppen könnten von dort aus feindliche Armeen besser von mehreren Seiten in die Zange nehmen. Ihr Deutschen habt doch selbst den Kessel von Stalingrad erlebt. Für so etwas ist eine Halbinsel wie die Krim ideal.“ Dabei tippte er auf die Karte und klappte dann den Atlas wieder zu.
     „Wir hätten am vorherrschenden Status Quo niemals gerüttelt, aber die westliche Intervention in der Ukraine hat uns leider keine Wahl gelassen. Das meinte ich mit dem Schachspiel. Der Westen hat einen Zug gemacht, den wir nicht unbeantwortet lassen konnten, sonst hätte uns das in eine noch schwierigere Lage gebracht. Jetzt ist der Westen nicht zufrieden mit dem Ergebnis und jammert herum, wie ein Schulhofschläger, der überraschender­weise selbst eins auf die Mütze gekriegt hat und nun damit nicht fertig wird. Ihr mit euren ganzen Stiftungen und Nichtregierungs­organisationen! Mischt euch in die Geschicke anderer Staaten ein wie Amateure, die Monopoly spielen! Dabei gäbe es in euren eigenen Ländern genug zu tun! Arbeitslosigkeit, Kriminalität, Gewalt. 35 Millionen Amerikaner sind vom Hunger bedroht und würden ohne Suppenküchen nicht überleben! Haben Sie das gewusst? Das ist doch totaler Irrsinn! Die amerikanische Regierung bringt nicht nur Menschen in anderen Ländern um sondern auch ihre eigenen.“ In seiner Stimme lag jetzt schneidende Verachtung und maßlose Enttäuschung.
     „Und jetzt stellen Sie sich das Ganze zum besseren Verständnis mal umgekehrt vor: Der Sozialismus hätte vor fünfundzwanzig Jahren gesiegt und die Staaten des Warschauer Vertrags hätten sich nach Westen bis Mittelamerika ausgedehnt, Kuba und Mexiko integriert. Hätten in Kanada einen Putsch unterstützt und würden nun an der kanadisch-amerikanischen Grenze Abwehrraketen gegen iranische Angriffe installieren.“ Bei dem Gedanken musste nun auch Werner verlegen lächeln. Der Major vervollständigte das verstörende Szenario mit der Frage: „Was glauben Sie, wie würden die USA wohl reagieren?“
     Doch in Werner erwachte schon wieder der Rebell. Ihm brannte noch eine Frage auf der Zunge, er rang mit sich, ob er es riskieren sollte, sie zu stellen. Der Major schien ihm das anzusehen und fragte: „Was wollen Sie?“ Werner nahm seinen Mut zusammen, ein letzter Aufstand: „Und was war mit Tschetschenien?“
     Der Offizier zuckte nur kühl mit den Schultern: „Da haben Sie so ein teures, hochmodernes Mobiltelefon mit superschneller Internet­anbindung an das gesamte Wissen der Menschheit in der Jacken­tasche und trotzdem fragen Sie mich? Warum soll ich Ihnen jetzt die Welt erklären? Finden Sie‘s gefälligst selbst raus!“

Es war bereits dunkel, als Werner den Grenzübergang erreichte. Der mürrische Beamte wies den Personalausweis zurück, was Werner zu hektischer Suche im Gepäck veranlasste. Schließlich fand er seinen Reisepass und reichte ihn hinüber. „Sie brauchen auch eine Vignette!“ Der Mann deutete auf eine Zollbaracke. Dann ließ er Werner vorbei, nicht ohne hinterherschauend zu kontrollieren, ob der Besucher auch tatsächlich seine Anweisung befolgte.
     Der Zollbeamte studierte ausgiebig Reisepass, Führerschein und die französischen Zulassungspapiere des Fahrzeugs und machte einen unerfreuten Eindruck. „Da passt ja überhaupt nichts zusammen. Ich kann Ihren Name nicht auf der Zulassung finden.“ – „Der ist auch nicht auf mich zugelassen, er gehört einem Freund …“, Werner legte sich den Namen „Jean“ auf der Zunge zurecht, als er auf dem amtlichen Papier mit dem Zeigefinger die entsprechende Spalte suchte. Inès Bertrand. Wer zum Teufel war Inès Bertrand? Jean hatte sich anscheinend nicht die Mühe gemacht, das Fahrzeug umzumelden, und nun stand ein völlig fremder Namen in dem Dokument. „… oder … äh … genauer gesagt, er gehört der Freundin eines Freundes.“
     Werner kam jetzt ziemlich ins Schleudern. Freundin eines Freundes? Noch unglaubwürdiger ging es wohl kaum! Hitze­wellen rollten aus der Magengegend hinauf bis in den Kopf und trieben ihm den Schweiß auf die Stirn.
 „Sie haben also keine Vollmacht für die Benutzung dieses Fahrzeugs?“ – „Doch, habe ich natürlich, nur … halt nicht … schriftlich“, stotterte Werner. Der Beamte schob seinen massigen Körper mit strengem Blick hinter dem Schalter hervor und ging nach draußen, um das Fahrzeug in Augenschein zu nehmen. „Na wenigstens stimmen die Nummernschilder“, meckerte er herum. „Trotzdem, woher soll ich wissen, ob die Karre wirklich Ihnen gehört?“ – „Mir gehört sie ja nicht, das wissen wir doch schon.“ Werner hatte die Fassung wiedergefunden. „Jaja, sicherlich“, eierte nun der Beamte herum, „aber woher soll ich wissen, ob Sie das Auto nicht geklaut haben?“ – „Wirklich? Das alte Ding? Der Wagen ist dreißig Jahre alt! Sehe ich aus, als würde ich Oldtimer sammeln?“ fragte Werner amüsiert.
     Der Beamte wurde nun sauer: „Sie wollen nicht wirklich wissen, was ich denke, wie Sie aussehen! Schluss jetzt, das Fahrzeug bleibt hier, besorgen Sie sich eine amtlich beglaubigte Vollmacht, dass Sie das Auto benutzen dürfen.“ Er blickte Werner triumphierend in die Augen. Doch dem war das Ganze bereits völlig egal. Er schaute noch einmal zu seinem dunkelgrünen, treuen Begleiter hinüber, dann holte er seine Tasche aus dem Fond und erwiderte kühl: „Na schön, dann bleibt es eben hier. Ich kann auch zu Fuß weitergehen und mir ein neues Auto kaufen. Alles Gute!“ Er drehte sich um und schickte sich an, den Kontrollbereich zu verlassen.
     Hinter seinem Rücken hub plötzlich furchtbares Gezeter an: „Bleiben Sie gefälligst hier, Sie Halunke, das fehlte noch, wo gibt‘s denn so was?“ Der Zollbeamte stand breitbeinig und mit erhobener Faust herumfuchtelnd neben dem Fahrzeug und schrie: „Das hätten Sie wohl gern, dass Sie Ihre Schrottkarre hier entsorgen dürfen, was? Und wir müssen uns dann darum kümmern! Das können Sie vergessen!“ Schimpfend begab er sich wieder hinter seinen Schalter, fingerte eine Vignette aus seiner Mappe und rief: „Das kostet Sie zehn Euro, her damit! Und jetzt verschwinden Sie!“
     Den Trick muss ich mir merken, notierte Werner sich ins Gedächtnis.

Moldawien

Hinter dem Grenzübergang studierte Werner die Karte nach dem günstigsten Ziel für die Fortsetzung seiner Reise und entdeckte Odessa als ihm bekannten Namen. Er gab den Ort in die Navigation seines Handys ein und stellte erfreut fest, dass er noch vor Mitternacht dort sein könnte. Im Gegensatz zum Vorabend fühlte er sich heute frisch und, angestachelt durch die glückliche Wendung in der Zollbaracke, auch voller Tatendrang. Übermütig trat er das Gaspedal bis zum Boden durch, dennoch zuckelte der Motor eher gemütlich vorwärts. Am Anschlag bei 120 blieb die Tachonadel stehen, man hatte zwar den Motor aufgerüstet, die Instrumente hingegen beibehalten. Das obligatorische Hinweisschild auf die Verkehrsregeln des besuchten Landes kurz hinter dem Grenzübergang bremste Werners Übermut gleich wieder aus, noch eine Konfrontation mit der Staatsmacht wollte er lieber vermeiden. Auch die Dunkelheit und die müde vor sich hin glimmenden Scheinwerfer leisteten ihren Beitrag, sodass sich die Geschwindigkeit letztendlich bei unverdächtigen 70 Kilometern pro Stunde einpendelte.
     Außerhalb des Wagens war es mittlerweile stockduster, nirgends auch nur ein einziges Licht zu erkennen. Die Landschaft schien sich wieder flach und weit auszudehnen, soweit das an den knapp zu erkennenden Feldrändern zu erraten war. Erst die kleinen Dörfer links und rechts der Straße brachten wieder etwas mehr Licht ins Dunkel, wenn auch nur durch die Zimmer­beleuchtung, welche behaglich durch die Fenster nach außen schien. Die Straßen selbst hatten keine Laternen, und so war es einerseits den im Scheinwerferlicht aufleuchtenden Augen, andererseits auch dem Glück zu verdanken, dass nichts unter die Räder kam. Denn die freilaufenden Hunde und Katzen in den Ortschaften waren meist schon von Weitem zu erkennen, der einsame Waschbär jedoch, der Werners Weg kreuzte, verdankte sein Leben der einen Zehntelsekunde, die er schneller war als das Auto, denn Werner sah ihn erst im letzten Moment rechts am Vorderrad vorbeiflitzen, als es für jede Reaktion bereits zu spät war.
     Mit Tiraspol erreichte Werner die erste größere Stadt, von geringer Ausdehnung zwar, dafür aber mit den großen und repräsentativen Gebäuden, die eine Stadt ausmachen und die sehr an sowjetische Zeiten erinnerten, zumindest was Baustil und kyrillische Aufschriften anging. Bis Odessa war der Weg jedoch nicht mehr weit, darum verzichtete Werner auf eine genauere Inspektion und ließ die Stadt hinter sich.
     Die Grenze sollte jeden Augenblick in Sichtweite kommen, er starrte angestrengt durch die Frontscheibe, dann endlich tauchte im Scheinwerferkegel ein spärlich beleuchteter Platz mit zwei winzigen Bretterbuden auf. Daneben standen Männer in verschiedenfarbigen Uniformen. Werner rollte langsam heran.
     Es waren moldawische und ukrainische Grenzbeamte, die sich lachend unterhielten und miteinander diskutierten. Den nächtlichen Besucher in militärischem Dunkelgrün beachteten sie gar nicht. Werner hielt ein paar Sekunden an, erwartungsvoll zu den Beamten hinüberblickend, dann ging er davon aus, damit der Höflichkeit hinreichend Genüge getan zu haben und fuhr langsam davon.
     Die Grenzbeamten schauten erstaunt und ungläubig dem fliehenden Militärfahrzeug hinterher. Angesichts von soviel kaltschnäuziger Frechheit und Mangel an Respekt musste ein Exempel statuiert werden, damit durfte er nicht durchkommen! Sie griffen nach ihren bereitstehenden Maschinenpistolen und jagten den Inhalt ihrer Magazine dem in der Ferne verschwindenden Fahrzeug hinterher. Wie Laserstrahlen durchschnitt die Leuchtspurmunition die Nacht und suchte sich ihr Ziel. Die ersten Geschosse platterten in die blech­erne Rückwandklappe des Fahrzeugs, direkt über der Stoßstange. Die Schützen hatten ihre Gewehre anscheinend noch nicht richtig ausgerichtet. Die nächste Salve durchdrang mühelos die Dach­plane, zersägte Scheiben und Rahmen zu rasiermesserscharfen Splittern, welche derart beschleunigt den Innenraum in eine grauenhaft tödliche Falle verwandelten. Weitere Geschosse durchschlugen die Rückbank und zerfetzten die Vordersitze, ließen Knochen zersplittern und Gefäße zerreißen. Blutfontänen spritzten pulsierend meterweit aus dem geschundenen, durchlöcherten Körper. Werner spürte, wie sich sein von Schrapnellen perforierter Schädel in Strömen von Blut allmählich vom Rumpf trennte und noch im Fallen begriffen von nachfolgenden Projektilen zerschmettert und zerstäubt wurde, während seine Gedanken und Erinnerungen in den unterschiedlichen Gehirn­arealen voneinander Abschied nahmen, als kleine graue Klumpen umherflogen und der Redewendung ,total zerstreut sein‘ eine ganz neue Bedeutung verliehen.
     „Ich sollte weniger Horrorfilme gucken, das ist ja gruselig“, raunte Werner grimmig und setzte seinen Weg ungehindert fort.